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    血还在滴。

    从剑尖滑落的声响，在死寂的山谷里格外清晰。一滴，两滴，三滴，砸在碎石上，溅开指甲盖大小的暗红。熊淍拄着铁剑，大口大口喘着粗气。汗水和血水混成一道道，顺着他的脸颊、脖颈、手臂往下淌，把破烂的粗布衣裳浸得透湿。

    他身上至少挂了七八道口子。左肩那道最深，是被判官的长笔擦过去的，皮肉翻卷着，隐隐能看见底下的白膜。右臂、肋下、大腿，到处是剑锋划出的血痕。疼，浑身上下没有一处不疼。冷风一吹，伤口像撒了盐似的火辣辣地烧。

    可他的手稳得像铁铸的。握剑的五指，指节泛白，青筋根根分明，却连一丝颤抖都没有。剑尖斜斜指着地面，剑身上的血正缓缓汇聚，顺着血槽往下淌。

    地上横七竖八躺着三具尸体，全是暗河的杀手。一个咽喉中剑，一个心口贯穿，第三个被他一剑削断了持剑的手腕，再补一剑捅穿了肚子。血从尸体身下洇开，黑红色，在惨白的月光下泛着幽幽的光。空气里弥漫着浓烈的铁锈味，混着内脏破裂后的腥臭，熏得人胃里一阵翻涌。

    熊淍盯着那三具尸体，目光定定的。奇怪。真的很奇怪。

    他记得自己第一次杀人的时候，那是两个月前，他和逍遥子在官道上被两个暗河的探子缀上了。师父故意卖了破绽，引对方出手，然后让他从侧面偷袭。他一剑刺穿了那人的后腰，剑尖从肚脐眼穿出来，带出一截肠子。那人倒在地上，蜷成虾米似的，嘴里嗬嗬地叫着，足足抽搐了一盏茶的功夫才断气。

    那天晚上他吐了。吐得天昏地暗，连胆汁都呕了出来。一闭眼就是那人死前的脸，扭曲的，狰狞的，眼睛瞪得快要从眼眶里蹦出来。整整三天，他吃不下饭，睡不着觉，整个人像被抽掉了魂。

    可现在呢？熊淍慢慢抬起左手，放在眼前。手掌上全是血，有敌人的，也有自己的。他盯着看了好一会儿，忽然笑了。不是那种劫后余生的庆幸，也不是杀红了眼的癫狂。就是很平静地，嘴角扯了扯。

    原来杀人也就是这么回事。你不杀他们，他们就杀你。你要活着，他们要你死。这世上没有那么多道理可讲，拳头大的人活，拳头小的死，就这么简单。九道山庄的鞭子教会了他这个道理，暗河的杀手又给他温习了一遍。

    他蹲下身，把剑上的血在尸体衣服上擦干净。动作很慢，很仔细，像是在做一件顶顶要紧的事。擦完剑，他开始翻检尸体。暗器囊袋三个，毒针两管，碎银子七八两，还有一块巴掌大的铁牌，黑黢黢的，正面刻着一个 “暗” 字，背面是一条盘着的蛇。熊淍把铁牌揣进怀里，其余的零碎用破布包了，塞进腰间。

    站起身的时候，他的目光扫过山谷深处。月光照不到的黑暗里，横七竖八还躺着几具尸体。那是判官带来的人，被逍遥子一剑劈断了兵刃，再一剑抹了脖子。血把碎石地染得斑斑驳驳，像泼了一地劣酒。

    师父呢？他猛地攥紧剑柄，转身就往谷口跑。跑出十来步，脚步骤然顿住。

    月光底下，逍遥子拄着孤锋剑，正一步一步朝他走来。老道士走得很慢，每一步都踩得很重，膝盖微微打弯，像是随时会一头栽倒。他的左肋下，衣裳已经被血洇透了，暗红发紫，在月下泛着妖异的颜色。脸上白得没有半分血色，嘴唇却是乌青的，额头上的冷汗顺着花白的鬓角往下淌。

    可他在笑。那种笑，熊淍从没见过。不是平日里懒洋洋的，带着几分玩世不恭的笑，也不是杀人时冷冰冰的，让人汗毛倒竖的笑。是一种很淡的，从眼底慢慢溢出来的笑。像是悬了十几年的石头终于落了地，像是压在心头的一口恶气总算吐了出来。

    “师父！” 熊淍冲过去，一把扶住逍遥子的胳膊。触手处冰凉，隔着衣裳都能感觉到那具身体在微微发抖。

    “您中毒了？” 熊淍的声音发紧，心一下子提到了嗓子眼。

    “断肠蓝。” 逍遥子轻描淡写地吐出三个字，像在说今天天气不错，“判官的笔上淬的，擦破点皮。封了穴道，暂时死不了。”

    他推开熊淍的手，自己站稳了。那双浑浊的眼睛盯着熊淍看了好一会儿，目光从他的脸上慢慢移到他身上的伤口，又移到他握剑的手上。

    逍遥子看了很久。久到熊淍心里开始发毛，以为师父要骂他不自量力，不该和暗河的杀手硬拼。

    可逍遥子没有骂。他缓缓点了点头。

    “不错。”

    就两个字。声音很轻，哑得像破锣，还带着一丝不易察觉的颤抖。可熊淍听得分明，那两个字里，是满满当当的欣慰。

    “你的剑，有魂了。”

    熊淍愣住了。他低头看了看自己手里的剑。那是把很普通的铁剑，剑身上全是细密的缺口和卷刃，剑柄上缠的麻绳已经磨得起了毛。这把剑是他三个月前从一处废弃的铁匠铺里捡的，逍遥子说值不了二两银子。
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