第(2/3)页

    是她从未听过的地方。

    雾气在她身前缓缓分开，走过又缓缓合拢。

    反反复复，像一扇永远关不上、也合不拢的门。

    同一时刻。

    忘川口的雾，常年不散。

    茫茫灰白，铺天盖地，无边无际。

    一条窄窄的青石板路，曲曲折折蜿蜒在雾里。

    道路两侧空空荡荡。

    没有山，没有树，没有半点人烟痕迹。

    远处时不时传来流水声。

    沉沉缓缓，慢悠悠回荡。

    像是地底藏着一条亘古不息的长河，日夜流淌，从无停歇。

    雾里人影络绎不绝。

    一道接一道，全都垂着头，顺着青石板路往前挪。

    无人言语，无人驻足。

    只有衣摆擦过石面的轻响，细细长长，像一根慢慢拉扯的线。

    路边立着一方旧碑石。

    碑旁站着一道身影。

    一身旧式灰白长衫。

    衣摆内侧，绣着一个极小的“许”字。

    丝线早已褪色，淡得几乎要看不清。

    他手里攥着一枚玉佩。

    常年握在掌心打磨，表面光滑温润，原本锋利的棱角，早就被温度磨得圆融。

    是许澄邈。

    他在这里，站了太久太久。

    久到浓雾浸透了整片衣摆。

    久到他静静立着，像一块风化的旧石，一截废弃的老墙，一段被世人遗忘的枯木。

    每一道路过的虚影，从他身前走过时。

    他都会微微侧头。

    目光在对方脸上短暂停留一瞬，再缓缓移开。

    心里一遍一遍默念。

    不是她。

    他送走了自己的妻子。

    妻子过忘川的时候，频频回头，满眼不舍。

    他硬生生没有去看。

    他怕自己多看一眼，就会忍不住跟着走。

    后来，他又送走了儿子、孙子。

    每一次，他都立在这方碑石旁，死死攥着手里的玉佩，指节攥得泛白。

    他从不送他们走到河边。

    他怕踏过去，就再也回不来了。

    他心里一直悬着一件事。

    自家的幺儿，还没来。

    他要等她，等她回家。

    所有途经忘川的许家人，他都会轻声问一句。

    “吾儿可回？”

    得到的答案，永远都是一样的。

    “没。”
    第(2/3)页